El engaño de Manti Te’o

Jugarreta de clásica factura, querido León.

Mira aquí la famosa historia de lo que le hicieron al gran poeta Juan Ramón Jiménez (un minuto de lectura):

http://m.lagaceta.com.ar/nota/496375/cultura/Amor-alguien-nunca-existio.html

A mí alguien me contó la misma historia, pero con Alfonso Reyes como protagonista: el ocioso grupo de escritores le inventa una novia sudamericana. La dizque joven comienza a enviarle a unas cartas dulces y filológicas y más o menos coquetas. Reyes cae en la trampa y responde, cada vez más febril. La chica-hecha enviaba fotografías de su lindo rostro y magnetizado cuerpo junto a comentarios sesudos sobre Nietzsche. Reyes pierde la cabeza en su zona ecuatorial. Y mientras, los escritores pigmaliones se divertían de lo lindo con su colectiva Galatea, cada vez más sabrosa, haciéndola apolínea en una carta y dionisiaca en otra…

Hasta que, predeciblemente, Reyes --a quien lo cachondo le barnizaba lo redondo--, le dijo a doña Manuelita que tenía que acudir a un congreso en Lima, le anunció a la niña que iba en camino y que se preparara para discutir a Nietzsche y lo que pudiera irse ofreciendo.

Y bueno, obviamente, el grupo de escritores terminó la historia con el predecible y somero telegrama de "una tía", anunciando que la niña acababa de morir, etc.

Y bueno, es cierto que la historia original de la novia hechiza, la de Juan Ramón Jiménez y Georgina Hübner, le encantaba contarla... a Reyes.

El progreso... no cambia nuestras fragilidades sentimentales:

http://www.letraslibres.com/blogs/georgina-huebner-novia-fantasma

O esto (me disculpo por su extensión):

AMOR EPISTOLAR

Charles Baudelaire a Apollonie Sabatier

La atormentada y cíclica relación de Baudelaire con Jeanne Duval había terminado de manera insatisfactoria y no concluyente en algún momento de 1852. La de Duval, una bella mujer de ascendencias caucásica y africana mezcladas, era la imagen recurrente en muchos de los poemas amorosos de la colección más famosa de Baudelaire, "Las flores del mal" (1857). Habían permanecido juntos durante 14 años obsesivos, intoxicados por la pasión y el opio. Aunque se daba cuenta de que la relación había sido destructiva, le era difícil a Baudelaire imaginar la existencia sin ella: "Siempre que veo un objeto bello, una pintura encantadora de una escena campestre, cualquier cosa placentera," se lamentaba, "me descubro pensando, ¿por que no está ella a mi lado para admirarla en mi compañía, para comprarla conmigo?"

Con el corazón roto, y cauteloso a causa del fin de la relación, Baudelaire mantuvo epistolar su siguiente gran romance. Esa era su manera de energizar su poesia sin poner en riesgo su ego o comprometerse. El objeto de su nuevo afecto era Apollonie Sabatier, una bella cortesana en el centro del mundo artístico parisino. Empezó a escribirle anónimamente hacia el final de 1852 y continuó hasta la primavera de 1855. Sus cartas a ella eran formales, estilizadas, idolatradoras; muchas contenían poemas adoradores. Era la relación perfecta para un poeta amoroso con temor de amar nuevamente.

Y entonces, el desastre. Sabatier descubrió la identidad de su corresponsal y se enamoró apasionadamente de él. Baudelaire retrocedió. Ella le escribió: "Mira, querido, ¿quieres que te diga lo que pienso sobre el asunto, pensamientos que son muy crueles y me causan mucho sufrimiento? Creo que no me amas. Eso es lo que ocasiona tus temores, tu vacilación a embarcarte en una relación amorosa que, en esas condiciones, se convertiría en una fuente de aburrimiento para ti y un tormento constante para mí."

"Lunes 9 de Mayo de 1853

Realmente, Madame, le pido perdón mil veces por estas estúpidas, anónimas coplas con horrible regusto a infantilismo; pero ¿qué puedo hacer al respecto? Soy tan egoísta como un niño o un inválido. Pienso en las personas que amo cuando sufro. Normalmente pienso en usted en verso y cuando los versos están acabados, no puedo resistir el deseo de dárselos a leer a la persona que los inspiró. -Al mismo tiempo, me oculto como alguien terriblemente temeroso de aparecer ridículo.-- ¿No hay algo esencialmente cómico en el amor? -especialmente para aquellos a los que no les incumbe.

Pero le juro que esta es la última vez que me expondré al ridículo; y si mi ardiente amistad por usted perdura tanto como hubiese perdurado con anterioridad a que le hablara de ella, ambos estaríamos viejos.

Pese a que todo esto le pueda parecer absurdo, recuerde que existe un corazón para el que sería crueldad hacer mofa y en el que su imagen vive siempre.

Una vez, sólo una vez, amada y dulce dama,

Sobre mis brazos reposó su brazo níveo,

Y en el fondo de mi espíritu, turbio y sombrío,

Aquella memoria resplandece.

Era tarde, y como una brillante medalla

La luna llena mostraba su rostro,

Y el esplendor de la noche que sobre París fluía

Llenaba cada sitio silencioso.

Frente a las casa, ocultos en los umbrales,

Los gatos pasaban con marcha cautelosa

Y oído aguzado, o perseguidos, deslizándose con lentitud,

Como los fantasmas de los muertos queridos.

Repentina, entre nuestra franca y libre relación,

Nacida de aquella límpida luz,

De ti, rico instrumento, cuya sola vibración

Era el esplendor y la luz--

De ti, alegre como sonoro toque de clarín

A traves de los bosques en la mañana,

Sonando extrañamente con agudo y tembloroso acento

Escapa una nota desdichada.

Como cierto infante deforme, oscuro, descuidado,

Que sus parientes se sonrojan al poseer,

Y ha estado largo tiempo oculto, sin que ningun ojo lo advirtiera

En alguna caverna obscura, desconocida.

Tu nota estrepitosa gritó clara, espíritu pobre, prisionero

Que nada en el mundo es seguro o rápido,

Y que el egoismo humano, aunque ataviado como mérito

Se traiciona a sí mismo al final.

Que duro el destino de ser la reina de la belleza,

Y todo es estéril, como el sudor del tráfago

De alguna bailarina pagada, desvaneciéndose de su deber,

Aún con su sonrisa vacante.

Que si uno construye sobre corazones, le sobrevendrá el daño,

Que todas las cosas se agrietan, y el amor y la belleza huyen,

Hasta que el olvido los arroja a su cartera,

Botín de eternidad.

A menudo he llamado a la mente aquella noche encantada,

Sobre todo el silencio y la languidez,

Y aquella confianza salvaje, así cantada duramente,

En el confesionario del corazón".

Traducido de: The book of love. Selected and introduced by Cathy N. Davidson.

Penguin, 1992