De Rimbaud, a un amigo

Estimado señor de la Colina:
Estoy totalmente de acuerdo con lo que dice acerca de la poesía de Baudelaire. Me gustan tanto esos oximorones incesantes que a veces me atrevo a traducirlos. Sé que para usted es innecesaria, sin embargo deseo compartir con los blogueros mi versión de Une Charogne, uno de los más bellos poemas de amor que haya yo leído:

Una carroña
Charles Baudelaire, 1857)

Recuerda, mi amor, el objeto que vimos
aquella tibia mañana de verano:
una carroña infame, a la vuelta de un camino,
sobre un lecho de guijarros.

Piernas al aire, como mujer lúbrica,
ardiente y humeando veneno,
abría en una pose procaz y cínica
su vientre lleno de despojos.

El sol brillaba sobre esa podredumbre
como para cocerla a punto
y devolver por mil a la Naturaleza
lo que ella creó como individuo.

Y el cielo miraba el soberbio esqueleto
como una flor abrirse.
El hedor era tan fuerte que, en la hierba,
Ibas a desvanecerte.

Las moscas zumbaban sobre ese vientre pútrido
del que salían negros batallones
de larvas que nadaban en un espeso líquido
entre esos harapos vivientes.

Y todo ello bajaba, subía como una ola
o se lanzaba, chispeante;
parecía que el cuerpo, henchido de un soplo raro
viviera al multiplicarse.

Y en ese mundo se oía una música extraña,
como el agua que corre o como el viento,
o los granos que un agricultor, rítmicamente,
agita y revuelve en el harnero.

Las formas se borraban, sólo eran un sueño,
un esbozo que tardaba en posarse
sobre la tela olvidada, y que el artista acaba
con el solo recuerdo.

Detrás de las rocas, una perra inquieta
nos miraba con recelo;
espiaba el momento de volver a la osamenta
por el trozo que había soltado.



A mi me parece impecable lo que dice aquí, maese De La Colina (uy en estas tierras eso no suena nada bien en voz alta, pero citando al clásico: "allá cada uno avec son cul, n'est pas? ").

Albures aparte: coincido plenamente con usted. Creo yo que todo forma parte de la comercialización de las obras (y en ese sentido las dos idiotas parientas de rimbaud, pudieron ser muy intolerantes, pero a la hora de cobrar por la obra de Arthur fueron implacables o eso tengo entendido).

Por eso tenemos a un Roberto Bolaño muerto-en-vida que sólo es apreciado después de desaparecer, por eso tenemos a un William Burroughs que parece ser sólo famoso por su sana opiomanía y su longevidad y no por su obra (que a mi y a otros beatnikómanos nos parece maravillosa). O un Bukowski... etc.

A mi lo que más me gusta de Rimbaud: "... tenemos que reinventar el amor! "

Y lo leí en pobrísimo español de una pobrísima traducción, luego de haber visto la excelente película calenturienta y ajenjo-apológica con Leo di Caprio sobre la vida del jóven autor.

Esto último para hacerle testigo de mis carencias para comentar sobre el tema. Pero no es mi culpa, eso les pasa por no pedir la credencial del insen más la de la AML (creo que una requiere a la otra, no?) para "postear" (aunque poco les falta).

Magníficas las respuestas de la "tertulia bloguera" a la carta al amigo Montaña que quise incluir en este blog porque es un reiterado caso cultural (a mi parecer ya fatigante) de nuestro tiempo: la glorificación de obras inexistentes o de la parte inexistente de algunas obras, y particularmente el endiosamiento como héroe de un escritor precisamente por su acto de renuncia a escribir (en lo cual puede estar en todo su derecho) o por su imposibilidad de concluir una obra o de seguir ejerciendo de escritor (todo lo cual no sería lamentable... a menos que el escritor fuese pésimo).Y yendo al ejemplo de Schubert: la parte no compuesta de la sinfonía no es un agujero EN la sinfonía, es una total ausencia ¿y habría que decir que esa es la parte mejor de la sinfonía?
Agradezco que me den el título del libro de Fabre y lo buscaré. Se trata de uno de esos "casos" dizque laterales de la literatura que me fascinan y que pude haber incluido en mi libro "Libertades imaginarias"(Editorial Aldus, México 2001), en el que hablo de algunos "libros fantasmas" pero en cierto modo existentes (imaginados) en textos de Cervantes, de Borges, de Nabokov, de Lovecraft, de Arreola, etc.
Y gracias, tertulianos blogueros.

Gracias, Adriana, por aclarar el título. No creí necesario incluirlo porque supuse que sería fácil buscarlo en el catálogo del Fondo. En fin: Mea culpa.

Don José:
Tiene razón en lo de Rimbaud pero más que farsantería yo creo que se trata de un excesivo romanticismo, cursilería intelectual pues. Matizo: Yo sólo quería señalar las posibilidades de lectura que entraña el silencio de un escritor. Resulta que me parece interesante eso del silencio como último acto del poeta, o novelista, o lo que sea; el silencio como punto final a la obra artística. Callar, entonces, como quien se levanta el sombrero (detallazo que se agradece en todo escritor, porque luego nos salen con eso de Memorias de mis putas tristes y para qué). Los farsantes que usted menciona, desgraciadamente no estarán de acuerdo e insistirán que el silencio es la obra y los poemas el punto final. Allá ellos.
No obstante, también atiendo su comentario porque creo que podemos interpetar “lo que no se hizo” (aunque sea, como señala Adriana, lo que no se hizo “dentro de la obra misma”). Uno de los ensayos de Fabre-disculpe la necedad-analiza “El sueño de los guantes negros”. Ese poema inacabado cuyos agujeros toman la forma de puntos suspensivos puede leerse de dos formas: o leemos los agujeros como lo que son, es decir puntos suspensivos, o los leemos como lo que podrían ser. En lo personal, prefiero la lectura que hace Fabre; también prefiero la poesía a los tratados filosóficos. Lo interesante de la literatura es que a veces nos permite omitir referencias, a veces el gato tiene tres pies, y el no-cuchillo, a veces corta.
Un saludo también.

Pienso en el personaje de "A la recherche..." cuando significa la frustración que le embarga su supuesta falta de talento, algo así como "esculpir en la nada", o sea, dicho de otro modo, aun la obra material objetivamente existente puede, por atributos de su propio autor, ser "nada" o, lo que es lo mismo, el hueco en el queso o lo que se quiso o pudo hacer, pero que no se hizo.

Sergio, tiene razón al decir que el queso emmental sin agujeros no es un emmental, pero si nos quedamos sólo con los agujeros cuando ya no existe el queso, ¿qué pasa con el queso? Nos quedamos con su sabor, con su recuerdo, pero ya no hay queso allí.

Sé que hay poéticas y narrativas que balbucean en los silencios, pero son silencios que habitan dentro de la obra misma, no por fuera cuando ya no hay obra. Creo que esa es la dirección que toma la carta de José de la Colina.

Porque si vamos a alabar los silencios (de la obra inexistente), los cuadros no pintados, la música no compuesta, estaremos alabando nuestra capacidad de interpetación de la obra del artista y no la obra como tal.

No sé por qué razón, el comentario de Sergio me recuerda una vez que un artista, si no estoy mal Oldenburg, invitó a los críticos, galeristas y curadores de arte más importantes del momento para ver su obra "la escultura invisible" en medio de un parque. Ellos, acostumbrados a la monumentalidad de Claes asistieron al acto. Cuál no sería su sorpresa al ver que la escultura invisible era sólo un acto creador, en el que el artista con una pala abrió un hueco, lo presentó y luego procedió a enterrar. ¿Enterrar qué? Su obra y su acto artístico, podría ser. Supongo que personas más cultas e inteligentes sabrán darle otras explicaciones más acordes con la estética contemporánea. ¿Será que Rimbaud pensó hacer lo mismo? No lo sé. Sencillamente tengo ante mí los acontecimientos mirados desde un punto de vista a partir del cual interpreto.

Pero Rimbaud (para retornar al tema de este post), al dejar de escribir, al dejar de hacer arte, cualquiera de sus actos también dejó de serlo. Las actividades comerciales que realizó no tenían intencionalidad artística ni poética (si es que aún es válido hablar de tal intencionalidad).

Sé que existe el silencio en las obras, y que ese silencio les da un valor, un espacio para introducirnos e interpretar. Pero eso es otra cosa distinta a seguir pensando que lo artístico de Rimbaud fue haber dejado de ser artista.