Homosexualidad

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Primero vi el pico redondo, como un capullo;

después la cresta tiznada, con ojos avernales

vacilantes, consternados, después el peculiar

cuello largo cubriéndose y descubriéndose a sí mismo,

como la compasión o el amor, cuando retiré la tapa

de la tobera de la chimenea en la alcoba para liberar

lo que había allí y una pata se estrelló en la habitación

(yo estoy aquí en este estado caído), golpeando su cara,

retorciendo su garganta (mi amor, mi innato

túrbido deseo, en libertad toda la noche), yendo hacia atrás,

royendo su propio revestimiento del ala (el veneno de mi vida,

la bestia, el lobo), saltando por la ventana,

que mantuve abierta (ahora claro, sensato, sereno),

antes de subir de nuevo desnudo a la cama contigo. ~

 

Alfombra de guerra

El poni y el ciervo son atrapados por los tanques,

y la señora con la guitarra siente una tristeza más allá de las palabras.

Precipitándose a través del cielo, un misil ha confundido
a un vehículo con un helicóptero, haciéndolo estallar en una bola

de llamas blancas. Pájaros alrevesados –motas rojas

de lana anudada– resplandecen por encima de los árboles vecinos.

Escondido entre las plantas, un niño descalzo espera
–como el divino forense– apuntando con su rifle a algo,

disfrutando de las atenciones de un perrito gris, o tal vez

ya hay una bala en su cabeza. ~

_____________

Versiones de Karen Villeda.

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es poeta, miembro de la Academia de Ciencias y Artes de Estados Unidos. Actualmente enseña en la Universidad Estatal de Ohio y es el editor de poesía de The New Republic.


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