Fui por el filo
     Donde nada seguía,
     Y sólo aguardaba despierto
     Un eco, un aire de algo
     Olvidado, de pronto
     Un decir qué haces
     Aún, si todo
     Sabe de ti
     Y te habla de tú, y no te extraña
     La gota de rocío
     Sobre la flor innominada,
     La dulce miseria de recordar,
     La cal podrida y ácida
     En la mirada. –

José Carlos Cataño

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  Destino del viento
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