¿Qué voy a creer? Si el ángel en su nube,
mirando serenamente el abismo violeta,
tira de sus hilos para arrancar la gloria abisal…
Wallace Stevens
Un último yo posible,
arruinado y sin tiempo,
en una habitación ajena
se arrancó la cara
en busca del primer río.
Casi vacío de sí,
cólera de Ángel,
descendió humo joven,
azul flexible apenas danza,
pulso que declina,
brillo final, abismado,
imaginando que tocaba
con nudillos fantasmales
en la puerta de su alma. ~
(Morelia, Michoacán, 1963) ha publicado poemas en Vuelta, Ínsula y Cuadernos Hispanoamericanos, entre otras revistas.
