No sรฉ de pรกjaros.
Mi madre tiene una jaula llena de canarios,
mi abuela โla madre de mi padreโ
tuvo pรกjaros toda su vida.
Pero yo no sรฉ de pรกjaros. Ni del amor ni del miedo
a los pรกjaros.
Alguna vez tuve muy cerca el miedo. Y supe.
Del amor sรฉ poco:
el que vi en mi abuela,
el que veo en mi madre.
Tal vez porque nunca he tenido un pรกjaro.
Aunque los observo
y me sorprende que sobrevivan a la intemperie,
solos, sin los seres humanos,
o a pesar de ellos.
Los he visto tambiรฉn en las jaulas
cantando como si gritaran,
empollando huevos que luego se convierten en hijos diminutos.
Entre las รบltimas cosas que dejรณ de hacer mi abuelita antes de morir
estaba alimentarlos.
Mi madre no desayuna sin antes darles de desayunar a ellos.
Pero yo no sรฉ de pรกjaros.
Hoy vi a varios alrededor de unas hierbas silvestres.
Saltaban para caer sobre la rama y asรญ alcanzar las espigas
de las que comรญan, supongo que semillas.
Si tuviera un hijo le contarรญa el hallazgo.
En cambio escribo este poema. ~
(Querรฉtaro, 1977). Premio Nacional de Poesรญa Joven Elรญas Nandino 2003. Premio Nacional de Poesรญa Enriqueta Ochoa 2007. Libros publicados: La frontera: un cuerpo, El lugar equivocado de las cosas, La casa es una espora y La isla de tu nombre. Su libro El lugar equivocado de las cosas fue traducido al portuguรฉs. Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte de 2018 a 2021.
