Un lento desgastarse.
Un sereno fluir
que quizás sea la dicha
que quizás sea la dicha.
En lo dócil y usado de las cosas. ~
*
Lo que detrás del cuerpo se oculta
y es el cuerpo.
Es el cuerpo que fluye en su memoria
y nos desvela.
Como esos cauces secos que muestran la heredad
de lo que fue abundancia o fue miseria. ~
*
Lo miramos
como se miran las cosas imposibles
que duelen y que asombran en los sueños.
Poco sabemos de él y su desdicha.
De ese animal esquivo y solitario
que repite paciente nuestros gestos. ~
Hay heridas cerradas
y que sangran.
Ese oscuro sollozo
ese dolor que asalta en mitad de la noche
como una triste bestia que nos lame. ~
*
Es la impureza el don de los que hallan.
Esa docilidad a lo que somos
a lo que brota turbio en nuestro pecho.
La noche que se sacia de oscuridad
y aguarda.
El cuerpo recobrado por el cuerpo. ~
