Primero vi el pico redondo, como un capullo;
despuรฉs la cresta tiznada, con ojos avernales
vacilantes, consternados, despuรฉs el peculiar
cuello largo cubriรฉndose y descubriรฉndose a sรญ mismo,
como la compasiรณn o el amor, cuando retirรฉ la tapa
de la tobera de la chimenea en la alcoba para liberar
lo que habรญa allรญ y una pata se estrellรณ en la habitaciรณn
(yo estoy aquรญ en este estado caรญdo), golpeando su cara,
retorciendo su garganta (mi amor, mi innato
tรบrbido deseo, en libertad toda la noche), yendo hacia atrรกs,
royendo su propio revestimiento del ala (el veneno de mi vida,
la bestia, el lobo), saltando por la ventana,
que mantuve abierta (ahora claro, sensato, sereno),
antes de subir de nuevo desnudo a la cama contigo. ~
Alfombra de guerra
El poni y el ciervo son atrapados por los tanques,
y la seรฑora con la guitarra siente una tristeza mรกs allรก de las palabras.
Precipitรกndose a travรฉs del cielo, un misil ha confundido
a un vehรญculo con un helicรณptero, haciรฉndolo estallar en una bola
de llamas blancas. Pรกjaros alrevesados –motas rojas
de lana anudada– resplandecen por encima de los รกrboles vecinos.
Escondido entre las plantas, un niรฑo descalzo espera
–como el divino forense– apuntando con su rifle a algo,
disfrutando de las atenciones de un perrito gris, o tal vez
ya hay una bala en su cabeza. ~
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Versiones de Karen Villeda.
es poeta, miembro de la Academia de Ciencias y Artes de Estados Unidos. Actualmente enseรฑa en la Universidad Estatal de Ohio y es el editor de poesรญa de The New Republic.
