Enfermo, agonizante, en una litera a hombros de sus sirvientes,
Rimbaud logra enrolarse en una caravana que lo lleva a Adรฉn.
El mal de su rodilla inflamada, ese golpe de hacha incesante
que le parte la rรณtula,
le convierte en un infierno la travesรญa del desierto. Conocer
todas las torturas imaginables, no lo salva de soportar
una aรบn mรกs cruda y dolorosa.
Rimbaud vuelve a casa,
pero, ahora que es rico, ninguna divinidad lo acompaรฑa,
ninguna deidad caritativa.
Estรก solo, todo lo solo que se puede estar
cuando, desterrado de toda gracia, se llega al lรญmite,
a la espera impaciente de lo que aรบn no se sabe, ni tampoco llega.
Dรญas, semanas, tambiรฉn, de reflexiรณn atormentada.
ยฟEn esto va la vida? ยฟEn convertirse en un despojo
que hienas y buitres rondan?
La litera avanza, fantasmal, bajo el sol reverberante,
con el enfermo contando los dรญas, las horas,
que faltan para alcanzar Adรฉn y al fin embarcarse a Marsella.
ยฟUna maldiciรณn?
Pero lo suyo, irse a รfrica, ยฟno fue acaso la sumisiรณn
โajena a todo orgulloโ a una tarea humana?
ยฟAceptarlo y, entre una acciรณn y otra, convenir,
incluso, con lo bajo y mezquino muchas veces de esta,
acaso no lo prueba?
ยฟQuรฉ puede haber de mรกs humano
que construir una vida allรญ en sus orillas y mรกrgenes?
En ese oscuro peregrinaje, solo faltรณ borrarse el nombre. Ser nadie.
Hubo un tiempo, cierto, en el que sintiรณ arder el corazรณn
bajo el aliento divino y, arrebatado, en la embriaguez del verbo,
conquistar lo que las palabras y la conciencia
aรบn no encontraban o desconocรญan.
Era apenas un adolescente
y en la mirada airada habitaba ya la extraรฑeza
de quien vive otras perplejidades
y tienta a la vez a la belleza, retรกndola.
Pero de esto Rimbaud no habla ni hablarรก despuรฉs.
Aquellas son pertenencias divinas
que un dรญa fueron suyas,
y no estรก bien volver la vista atrรกs
cuando un evento aรบn mayor lo espera
en aquel hospital de Marsella. ~
LO MรS LEรDO
