La mejor autobiografía es mostrarse la lengua ante un espejo.
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Un escritor con miedo al gerundio no es un escritor, es sólo un redactor.
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Acaso fue Álvaro Mutis quien me contó que Pablo Neruda había leído tantas veces en público su “Viaje al corazón de Quevedo” que cierta noche los oyentes tuvieron que salir de puntillas para no despertar al poeta a la mitad del texto.
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Mal traducidos, los filósofos mejoran.
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Hemingway, escritor muy de pelo en pecho, usaba peluca pectoral.
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El escritor suicida es el que descubre que el revólver o el puñal están más hechos para la mano que la máquina de escribir o la procesadora de palabras (u ordenador o computadora).
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La hermosa y sensual señora se acostaba con los jóvenes escritores nacionales para mejorar la calidad de la nueva literatura erótica del país.
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En la Academia, el hasta entonces audaz escritor se puso en conserva.
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Hay ensayistas marxistas que van de Marx a menos.
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Para arruinar a su eterno plagiario, adrede empezó a escribir mal.
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Su autobiografía resultó una virtuosa vida viciada por su habitual estilo.
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El novelista fecundísimo increpa al crítico que siempre lo maltrata:
—¡Me gustaría que usted alguna vez escribiese siquiera una novela!
El crítico responde:
—Lo mismo digo de usted.
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Es escritor, cinéfilo y periodista. Fue secretario de redacción de la revista Vuelta.
