Ratones de campo

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Pienso en ellos como invitados.

Lo más cerca que estamos, en este pulcro barrio, de lo salvaje,

ese olor en el cobertizo

como a cicuta, o estos jirones de papel

donde una vez tuvimos bulbos o semillas;

ese deslizamiento de huesos y pellejo

que persiste, en un sueño semiolvidado,

durante semanas, no más

consistente que el viento que escuchamos

detrás de las tertulias y los telediarios; una corriente oculta

de calidez y espanto, viva bajo el hogar

que sólo es nuestro a medias, compartiendo su miedo,

como si nuestras vidas estuvieran escritas en el aire

o cifradas en polvo

igual que almizcle, o una huella. ~

Versión de Jordi Doce

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