Felicidad

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Debería llamarlo felicidad pero quizá sea otra cosa
        lo que viene entrando con ligereza. Es lo que
        se me ocurre por ahora, pero intento, de alguna
        manera, encontrar la palabra precisa, aunque es
        comprensible decir que Cézanne había dispuesto,
        en su estudio, una mesa con fruta para entender los
        procesos de la luz. La luz, es ante todo, materia del aquí.
        Eso debe ser la felicidad, o, p. ej., caminar por una calle
        de Shibuya, ver un cuadro de Rothko o Cy Twombly,
        sentarse en una banca en plaza Río de Janeiro mientras
        se escucha el rumor del Papaloapan o el estrépito de
        unas olas del Pacífico. Lo que se escribe es siempre otra
        cosa. Y lo que se describe es de nuevo otra cosa
        (Inger Christensen). Pero si se empieza de nuevo,
        es comprensible saber que no soy yo quien habla,
        aunque haya validez en lo que digo. La materia que
        compartimos tú y yo brilla como la cabeza de un alfiler.
        Quise escribir un poema político. No hay sustancia.
        Todo es una representación. No importa. Perfecto:
        aquí hace frío. Es lo más que puedo decir, o hacer.
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