Poema
Padre mío derramado en las aguas, Que circundan las islas antes de ceder Ociosas y resignadas hacia la corriente del Gran Sur. Padre mío, olas de topacio y cielos de ámbar te acompañan. Tus…
Quémame, sol, con la memoria
Quémame, sol, con la memoria Esta vida entera que se me viene Encima y no la siento y no la quiero. Quémame para ser como los pueblos Que en la proximidad de tus orillas Sin…
Destino del viento
Qué será de lo que se lleva el viento, Qué será de ti en esta noche De antes. Noche de siempre la que pasa Llevándose la luz Alejada del horizonte. Lágrimas blancas las que pasan Sin encontrar…
Destino del viento
Qué será de lo que se lleva el viento, Qué será de ti en esta noche De antes. Noche de siempre la que pasa Llevándose la luz Alejada del horizonte. Lágrimas blancas las que pasan Sin encontrar…
Entre el lugar y más allá seguido de un Excurso, de Eugenio Padorno
La poesía padorniana esquiva todo comentario que se le acerque. Si la pregunta al mundo de su decir se abre dubitativa y metafórica, y se cierra con la intensidad de un desconocimiento, que…
La ciudad en el agua
Cuando le dije a Pérez que este verano volvía a Estocolmo, me preguntó si me estaba preparando el trono. Y no se refería al de la princesa Magdalena de Suecia, que…
Del socavón considerado como una de las verdaderas artes políticas
Los despachos de la industria de la palabra no han dejado de fabricar literatura con motivo de las efemérides que se celebran a lo largo de este magnífico año 2005. ¿Quién decía que en…
La bella, el tren, la poesía
Llegué a la estación de trenes de Alicante con el tiempo justo para encender el último cigarrillo. Martes 2 de febrero, día de la Candelaria, el día…
Ortiga (Cançó)
Fui por el filo Donde nada seguía, Y sólo aguardaba despierto Un eco, un aire de…
Manuel Padorno, en donde germina la poesía
Para Josefina Betancor Se alongaba a la ventana. Abría los postigos salitrosos por las mareas de la bahía de Las Canteras y se hacía a la luz, al abismo claro del…
Paisaje de invierno sin nieve
Todo comienzo es imprevisto, Dios es agreste. Una garza color…
Escribir es volver
Escribir es volver, volver A la escritura donde Quien vuelve muere Y pasa…