_{a Carmen Boullosa}

Otra vez el otoño: pan dorado

recién salido del horno

del verano.

Por las calles:

hojas crocantes al paso:

delicia de o/irlas quebrando.

Sopla el viento: ruedan los días:

púlpitos disueltos,

ramas desposeídas.

Pero el otoño no es trágico,

como su nombre lo indica:

retorna, retoña en otoño.

Solo pido durar, estar

para verlo al año.

Y al otro. ~