Tal y como estaba escrito

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Tierra, Tierra,

montando tu tíovivo

hacia la extinción,

directo a las raíces,

espesando, como salsa, a los océanos,

supurando en tus cuevas;

te estás volviendo una letrina.

Tus árboles son sillas retorcidas.

Tus flores se lamentan ante sus espejos,

y anhelan un sol que no lleve máscara.

 

Tus nubes visten de blanco

en un intento por ser monjas

y rezan Novenas al cielo.

El cielo está amarillo con su ictericia

y sus venas se derraman en los ríos

donde los peces se arrodillan

para tragar pelo y ojos de cabra.

 

Y, con todo, yo diría

que el mundo se está ahogando.

Y yo, en mi lecho cada noche,

escucho a mis veinte zapatos

hablar sobre él.

Y la luna,

bajo su capucha oscura,

se cae del cielo cada noche,

con su boca roja y hambrienta

para chupar mis cicatrices. ~

 

 

Del libro Last Poems
Versión de Ben Clark

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