Podadora

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      La anuncian el aroma y el sonido.
      
     De sus navajas curvas se desprende
     —lascas, chispas, enana pirotecnia—
     el verde olor del pasto,
                                          golpe
     que encaja noblemente en la nariz.
     Nostalgia del origen:
     esta es la piel del mundo que otra vez
     se nos ofrenda,
     el ámbar es el mismo.
      
     Y gira en torno a sí la letanía,
     el canto de las aspas
     que trabajan.
     Rumor que se desliza,
     gozando la espiral,
     al fondo del oído sosegado.
      
     Todo da vueltas lenta, lentamente.
     Todo es cierto. –

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