Mi madre era pulcra y precisa. Vivía sin variación de conducta, sin desaparecer ante nadie ni tampoco ocupar más espacio que el de estar bien plantada.
En cada uno de sus bolsos había un / bolígrafo que hacía juego con el color de la piel, un frasquito de perfume, un encendedor y una pitillera vacía aguardando la cajetilla de cigarros.
Y sin embargo le gustaba arriesgar y sorprender y el humo de una mesa de cartas y la vertical ante el mantel y las bromas
y en la soledad, el silencio profundo de las buenas novelas policíacas.
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A sus sentidos afinados hasta lo imperceptible nada se les escapaba; a ella le gustaba estar atenta, tanto como le desagradaban la suciedad y el ruido.
Llevaba su frasquito de perfume como si fuera un secreto; en los cines, nosotros, para evadirnos de los malos olores y concentrarnos en la película, por debajo se lo pedíamos como otros hijos a sus madres, en voz alta, la bolsa de palomitas.
En la casa y el cine era mi madre, en el colegio, mi profesora; su aplomo no confundía el hijo y alumno y yo pasaba de lo uno a lo otro, de su intimidad a su intemperie,
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