Whitman

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En
vertical sobre la sopa piensas: si graznaras ahora, salvajemente,
sobre los

      techos
del mundo,
 

paladearías
antes que nada la emisión, el géiser que rasga y colma
la caja de

      resonancia,
la no
 

sedosidad
sino las púas, nano, que estragan y destrenzan la primera
vocal,

aaaarrrrrrrrrrrrrgggggghhhhhhh,
porque un barbaric yawp no se encuaderna si ha

      de
cimbrar el
 

mundo
sobre los techos del aire, si ha de tronar en las alturas con
fricativo placer:

      duele
y deleita su
 

impermanencia,
su luz de fogonazo que encandila, regala un eco estroboscópico
y

      se
va. Si
 

graznaras,
aferrado a la bic como a una última rama, sería tu
extinción lo que

      saborearías
como un
 

gerundio.
Y ahora al chilpachole. ~

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