La gripe, la gripe, la maldita gripe, otra vez, la enésima vez, siempre. Y entonces, para satisfacer a la voracidad del blog, entresaco de mi Tren de historias este soneto que publiqué como un…
“Tu tío escribe una novela”, me dijo mientras la mano, como si fuera un instrumento independiente, señalaba hacia los interiores indefinidos de la casa. Estábamos sentados en unas…
1 Me he deslizado toda la noche por la ciudad del barro, la transparente ciudad de las bombillas de luz. Y tumbado entre los adoquines de la plaza pienso en el poema incompleto que acaba de…
