No me ausculta. Prefiere que le mire. Desde su página soy una oportunidad para saber que sabe. El blanco en el que vive vibra como una piel caliente. En la sala de espera…
Pusieron el sextante en mi mano.Me enseñan a medir losicebergs.Toda la gente que soyse amontona para veresto como si fueran teoremasdos o tres unidos con tornillos.Sigo las instrucciones–un…
Ocurrió hace veinte años, en Madrid. Yo estaba de paso y era una de esas noches absurdas y confusas, de tránsitos sin rumbo, con gentes que se despedían o…
Aseverar que Francis Scott Fitzgerald es un autor posmoderno sería una broma de mal gusto o uno de esos típicos ejercicios revisionistas a los que son tan proclives los críticos que a toda…