Cuánta tristeza se fermenta en las gasolineras, qué desamparo se despacha ahí con languidez narcotizada, qué espesas lágrimas puede absorber un overol (qué lamparones de cloro), qué vísceras expuestas de las máquinas, qué purgatorio con norias girando en el esplín, qué ergástula sin puertas (pero hay siempre una estopa emponzoñada para huir a un mundo premium).
– Julio Trujillo
